"Cibo per i vermi. Ecco cosa viene dopo. Un compost gustoso per l'erba che ci ricopre, per gli alberi. Non ce l'ha insegnato il buon Walt Whitman? Che siamo speciali e al tempo stesso non lo siamo. Non più speciali di quei pettirossi laggiù o dei maledetti topi di campagna. Siamo solo un altro brutto organismo destinato prima o poi a esaurirsi."
Cosa vuol dire "avere fede"? In qualcosa di superiore, di trascendente? E invece cosa significa avere fede in qualcuno? Entrambi i casi comportano la gestione delle proprie emozioni e l'uso della razionalità solo fino a un certo punto, perché oltre non si possono applicare regole logiche, regole sicure, perché semplicemente non si può sapere.
A volte è come trasportare una scatola con scritto "FRAGILE" - in maiuscolo, a caratteri cubitali - e dover attraversare sentieri impervi, rischiando di essere soggetti ad attacchi imprevisti, anche da coloro in cui riponiamo questa fede. E la scatola cade, a pezzi.
Altre volte è come osservare qualcosa venir distrutto, eppure si fa di tutto per salvarne almeno una parte.
Nella sua malinconica introspezione, seguendo le stagioni di Lyle e sua moglie Peg, "Uomini di poca fede" ci consente di indagare dentro noi stessi. Allo stesso tempo, fa luce su una delle estreme ma possibili conseguenze di averne troppa, di fede, rinnegando tutto il resto, scienza e medicina in primis.
Lyle si fa domande, dubita, teme, combatte per il legame ben saldo ma in pericolo con il nipote Isaac e si dispera per quello sempre più fragile con la figlia Shiloh. Costruisce ricordi di giornate bellissime, si impegna per credere in qualcosa più grande di lui, tenta fallisce ma non molla: qualsiasi cosa per salvare le persone che ama. Perché, in fondo, sono coloro che danno un senso alla sua esistenza. Anche quando sbagliano, anche quando si allontanano, anche quando lo accusano.
"Oh, lo senti il profumo dei fiori di melo?", chiese Otis. "Nonostante il fumo e la cenere. Forza, continuiamo a ravvivare questi fuochi."
